Posteado por: literartevueltabajero | 28 septiembre, 2010

Poema Ciudad del escritor pinareño Luis Figueroa

Esta ciudad es tan loca,
pobre como ella y otras
sigue siendo joven
sin el sustantivo final.

Es mi ciudad, se apaga
para ahorrar y corre,
choca sus huesos en la noche
brinca las sabanas del campo
transparente
dividido en vegas y conucos
dónde nació de golpe tremebundo
su más tierna estirpe de ejemplares
como una ola de ojos
en busca del cielo y doce rosas
que la hicieran doncella de historias
trascendidas en carabelas sin rumbo
y nunca le llegaron al traspatio
para hacer perfiles costeros
de una villa constituida  a priori
con una fecha indefinida aún
sobre el mapa de esto que somos
los que estamos, para estar siempre listos,
de espíritu guerrillero y perdulario
en  desventurada búsqueda
de un motivo tenaz y erguido
que nos justifique la razón,
lo que llegamos a ser con el tiempo
en la trascendente herencia de clases
y fuerzas extranjeras, modernistas
como  somos ya, mezclados
en nuestra  advertida presencia
de voces negras y trastabilleos
de  demonios citadinos
buscando a tientas un sello
de la casa que nos pretende
al  tener en cuenta
que la historia nacional
hecha varias veces
se hace con todo  lo perdido,
pasa veloz por las almas, como
enseres que se van quedando afuera
sin más que el gusto de ser,
la humana,
la mejor de todas sus partes
construida
en los ensayos de la única vez
que logra el intento de llegar a ser
grande, la más grande ciudad
que reina sobre el amor,
nuestro amor.

I

Una ciudad se muda,
avanza en  penumbras,
cambia de luces y  colores
se hace grande
pero no vive mejor
cuando  tira al fondo
los visos y trastos
que dibujan sus muros.

No pierde  leyendas
en las  viejas calles
entrecruzadas de historia
hace  cantos  de sueños
y gritos en la penumbra
de la ternura y el deseo
con la fantasía del diario
que envolvió su tiempo
amasado en brazos de  los negros
de  chinos y  gallegos
en  altares  de Ochún, Obatalá.

Dios y Jehová
AMEN por todos
¡SIA CARAJO!.

Esa es la gloria.

CIUDAD
Luis Figueroa
Escritor

Esta ciudad es tan loca,
pobre como ella y otras
sigue siendo joven
sin el sustantivo final.

Es mi ciudad, se apaga
para ahorrar y corre,
choca sus huesos en la noche
brinca las sabanas del campo
transparente
dividido en vegas y conucos
dónde nació de golpe tremebundo
su más tierna estirpe de ejemplares
como una ola de ojos
en busca del cielo y doce rosas
que la hicieran doncella de historias
trascendidas en carabelas sin rumbo
y nunca le llegaron al traspatio
para hacer perfiles costeros
de una villa constituida  a priori
con una fecha indefinida aún
sobre el mapa de esto que somos
los que estamos, para estar siempre listos,
de espíritu guerrillero y perdulario
en  desventurada búsqueda
de un motivo tenaz y erguido
que nos justifique la razón,
lo que llegamos a ser con el tiempo
en la trascendente herencia de clases
y fuerzas extranjeras, modernistas
como  somos ya, mezclados
en nuestra  advertida presencia
de voces negras y trastabilleos
de  demonios citadinos
buscando a tientas un sello
de la casa que nos pretende
al  tener en cuenta
que la historia nacional
hecha varias veces
se hace con todo  lo perdido,
pasa veloz por las almas, como
enseres que se van quedando afuera
sin más que el gusto de ser,
la humana,
la mejor de todas sus partes
construida
en los ensayos de la única vez
que logra el intento de llegar a ser
grande, la más grande ciudad
que reina sobre el amor,
nuestro amor.

I

Una ciudad se muda,
avanza en  penumbras,
cambia de luces y  colores
se hace grande
pero no vive mejor
cuando  tira al fondo
los visos y trastos
que dibujan sus muros.

No pierde  leyendas
en las  viejas calles
entrecruzadas de historia
hace  cantos  de sueños
y gritos en la penumbra
de la ternura y el deseo
con la fantasía del diario
que envolvió su tiempo
amasado en brazos de  los negros
de  chinos y  gallegos
en  altares  de Ochún, Obatalá.

Dios y Jehová
AMEN por todos
¡SIA CARAJO!.

Esa es la gloria.


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